di parole in mondi

Conoscevo un bambino che gridava sempre “ioooooooo” e un giorno, una simpaticissima tempesta di vento gli separò tutte le O l’una dall’altra (così: o o o o o o o o o o  o  o  o  o  o)
In quel momento si accorse che tutte le O del suo "io" non erano che meravigliose bolle di sapone:

alcune riflettevano il cielo, altre il prato sotto i piedi di Luca, altre gli occhi dolci dei bambini che le guardano. Ma erano tutte bolle di sapone, e lo salutavano partendo alla volta del mare. 

Ormai che le bolle erano volate via, il bimbo si fermò a guardare la i, interrogandosi sugli inspiegabili equilibri che mantenevano il puntino sospeso nel nulla.

Forse con l’idea di riacciuffare qualcuna delle sue O prima che scoppiasse in una risata di bollicine, si lanciò subito in aria volando anche lui verso il mare, poi verso il cielo, poi verso il mare e il cielo insieme.

Incontrò una L, e si accorse che da qualunque parte la girasse, c’era sempre un comodo schienale a cui appoggiarsi. Ci si appoggiò, ma per poco (stava proprio inseguendo le O, che ora filavano come missili). Si pettinò con una F perché il vento gli aveva scompigliato i capelli, poi si scompigliò i capelli perché, senza che se ne accorgesse, la F glieli aveva tutti pettinati.

Incontrò anche un'altra O, così maiuscola che sembrava grande come tutto il mondo; poi una M, e, ora che la guardava bene, capì subito che le montagne non iniziano per M, ma sono delle M tutte intere. La M poi è la montagna perfetta, perché sono due montagne diverse che si guardano in faccia.

Vi è mai capitato di trovarvi in cima ad un monte, un vostro amico sul monte vicino e farvi i segnali con lo specchio? Se vi è piaciuto, pensate che le montagne della M lo possono fare sempre e senza bisogno di specchi, con tutti i sassi che hanno e tutto il sole che ci batte addosso. 

In ogni caso, il nostro eroe ha appena scoperto, da quanto è arrivato in alto, l’umanità intera in uno sguardo solo:
a vederla da qui non si distinguono i bronci, gli sgambetti e le note sul registro e vien
pr o o o o o (altre bolle di sapone) o o o prio voglia di abbracciare tutti, come se fosse lui stesso un raggio di sole.

Certo, qualcuno obietterà con i soliti MA:

MA dove sono finite le tue O? Se perdi tempo non le avrai più indietro.

MA perché ora che sei così in alto non passi il tempo a far le capriole e gli altri li lasci perdere?

MA ti ricordi o no di quando Luisotto ti ha rubato la merenda e ti ha anche accusato di essertela rubata da solo?

Ma il segreto che il bambino magico, quello che ha perso tutte le O in uno sciame di bolle di sapone, vede bene da qui sopra è che la nostra piccola

UMANITA’,

tolti tutti questi

MA

(che, non a caso, pesano come montagne)

altro non è che una sola, magnifica

UNITA’.

Immaginatevi una bolla di sapone, una sola ma che è tutto il mondo, e il sole ci passa attraverso brillando con tutti i colori dell’arcobaleno.

amici per l'Apelle

Apollo, padre di Apelle,
si divertiva a guardare le stelle.
E tutte le stelle stavano in aria
a guadare la faccia di Apollo,
padre di Apelle, con le stampelle.

Difatti, guardando le stelle al posto della strada, era caduto e si era storto una caviglia. 

Apelle, figlio di Apollo,
stava a Rapallo a parlare col gallo,
che era un po’ rosso,
ma anche un po’ giallo.

Non era verde, perché non conosceva l’invidia. Però conosceva Rosa e Giordano, e insieme a loro amava stare sul prato. Però non era verde lo stesso.

Apelle, simpatico a pelle,
e Apollo, vestito da pollo,
andarono in palla cercando una falla
nella nave-stalla dalle vele a farfalla
dove il saggio Noè, sorseggiava il suo tè.

Dico io, è mai possibile sorseggiare un tè mentre una nave con tutti gli animali del mondo rischia di andare a fondo?
Ma la falla mica c'era, erano gli altri che la cercavano per scherzo!
E difatti:

rideva Apollo piegando il collo,
rideva Apelle, ma a crepapelle
sghignazza Noè che sembrano tre
e ride anche il gallo, però a pappagallo.

Un mio amico, reduce da un lungo viaggio in un paese esotico, sostiene di aver visto un pappagallo che rideva a gallo e che non sia stato un bello spettacolo. Fortuna che a nessuno dei quattro è venuto in mente durante la filastrocca, e così hanno continuato a ridere a lungo anche dopo la fine.

l'armamentario

Ho uno spezzato a righe, ma mi si sono spezzate le righe.

Mi chino a raccogliere i cocci, vedo un maresciallo in seconda (doveva essere in terza, ma l’hanno bocciato). Grida: “rompete le righe!”

“Sono già rotte!”

Gli risponde l’esercito intero guardando con simpatia i miei pantaloni.

“Allora scioglietele!” fa quello, ma gli altri restano compatti.
Le righe che dice lui, le hanno già sciolte da tempo, insieme ai cannoni, alle pistole e ai fucili.

Era rimasta giusto qualche lancia, ma l’hanno spezzata a favore a volte di Marco, altre di Luca, operai della fonderia dove è finito tutto l'armamentario. E dato che l’ARMAMENTARIO, forse per via del buonumore generale, sapeva ben più di MENTA che di ARMA, ci fecero una serie interminabile di confetti: alla menta, ovviamente, ma anche all'arcobaleno, alle risate, al vento le volte che soffia divertito e quelle in cui resta impigliato nei capelli. Nei capelli di tutti, persino quelli un po’ imbronciati dei marescialli a cui nessuno ha obbedito.

una storia per sommi capi

PRIMO CAPOVERSO

Una volta, il capo di Luigi, pensò di scrivere un magnifico verso su un foglio. A lui pareva quasi uguale a uno di Montale, ma a Luigi sembrava piuttosto il verso del maiale (oink) o di un gatto col mal di stomaco (miahi!).

IL GRATTACAPO

Non era la prima volta che succedeva, e Luigi non ce la faceva più a sopportare tanti versi in ufficio: a lui serviva concentrazione per finire le pratiche entro sera. Ecco un bel grattacapo, direte voi. Ma grattare il capo, non aiutò per niente.

Al capo, che non aveva alcun prurito, una grattata così, su due piedi, parve piuttosto scortese.  

Si diede quindi a scrivere i primi versi di un’altra importante poesia in sette strofe. Tema: la scortesia.

IL ROMPICAPO

Luigi, che dovette leggerla tutta, non fece in tempo a sbrigare le pratiche prima di sera. Al capo non interessava molto, intento com’era a declamare la sua splendida (diceva lui) poesia per telefono ad un importante fornitore, ma a Luigi dispiacque proprio. Iniziò così a inventare un terribile rompicapo, ma il capo, anziché rompersi, lo risolse subito e per festeggiare, compose una poesia in otto ottave sulla propria intelligenza.

Il CAPOSTIPITE

Al colmo dell’esasperazione, Luigi dichiarò che avrebbe preferito essere dipendente del quadro sul muro, o della maniglia della porta, o persino degli stipiti. Ma lo stipite, gentilmente, declinò l’invito e lo mise alla porta.

Dietro la porta c’era il capo, che aveva scritto un attimo prima un poema in due atti: uno era scrivere, l’altro cantare. Inutile dire che, alle povere orecchie di Luigi, parve un canto terribilmente stonato.  

PUNTO A CAPO

Mentre il capo cantava, infatti, si punse con il fermacarte, con cui stava fermando alcune carte. Cercando di far sentire il capo almeno un po’ in colpa, gli mostrò il punto in cui si era punto, ma il capo, neanche se ne accorse.

Scrisse invece un lamento in trentatrè trentine, e tutte e trentatrè si lamentavano tremendamente.

CAPOLINEA

Così Luigi, poco prima di iniziare a piangere, tirò una linea per separarlo per sempre dal capo. Si accorse però che, mentre il suo poetante superiore rimaneva lì accanto, la linea gli aveva appena separato la testa dalle spalle. Inutile dire che la cancellò in men che non si dica. E che bello spavento!

A quanti di voi è capitato di tirare una linea per separarsi da un insopportabile poeta silvestre e ritrovarsi a dover cercare sul soffitto la propria mano, o il naso, un ginocchio destro e magari persino un pezzetto del proprio magnifico cuore?

Su questa riflessione, il capo ci scrisse un poemetto in due etti. Fu una bella lavorata, ma quello – persino Luigi dovette ammetterlo – fu veramente un CAPOLAVORO.

il pollantropo

C’era un pollo molto onesto,

molto franco, molto lesto,

si chiamava Francopollo,

non più sazio che satollo.

L’altro giorno, nel pollaio

Sopra ad una sedia straio,

una luna rosso cupo

lo mutò in un pollo-lupo:

un pollantropo da strada

che girò per la contrada,

spaventando volpi e cani

sia vicini che lontani. 

Ma Pierpollo, nel taschino,

ha un antidoto barbino:

chi lo prende, ve lo svelo,

perde il vizio e non il pelo.

Ora gira, per fortuna,

anche quando c’è la luna

un polletto un po’ peloso,

ma per nulla pernicioso.

la dichiarazione di pace

Un giorno, un tremendo monarca che aveva passato tutta la vita a combattere contro gli stati vicini, seminando terrore e panico a destra e anche a sinistra, si commosse improvvisamente guardando un fiore. Era da poco iniziata la primavera dopo un inverno durato 17 mesi e il fiore che stava fissando era una splendida camelia.

Così decise di colpo che la guerra lo aveva stancato, e che ben migliore occupazione sarebbe stata, da lì in avanti, scoprire i segreti dei fiori del giardino reale.

Indisse due editti di seguito:

Il primo spiegava che la primavera, da allora in poi, sarebbe durata quantomeno un anno e mezzo, e che tutte le forme di allergie marzoline erano sospese fino a data da destinarsi.

Il secondo aggiungeva che, per importanti ragioni di stato, tutte le guerre in corso e anche quelle in programma, erano annullate senza appello.

A ben poco valsero le proteste del ministro della guerra e dell'ipergeneral Sparachiodi, che furono rinchiusi nel giardino in attesa di rinsavire.

La sera stessa 18 ambasciatori si diressero verso i confini dei 18 stati con cui il paese era attualmente in guerra, e consegnarono a ognuno dei 18 monarchi sbigottiti una DICHIARAZIONE DI PACE, che declamava pressappoco così:

“Ai signori Monarchi vicini e lontani:
da questa primavera, la pace incondizionata viene istituita. I nostri stati vengono così dichiarati grandi ed ottimi amici, di un’amicizia schietta, del tutto priva di invidie, sotterfugi e antipatiche congiure, da ora fino alla fine del tempo.

Con l’occasione vogliate gradire il mazzo di fiori sotto il braccio dell’ambasciatore, nel quale potrete rinvenire le ragioni profonde di questa dichiarazione di pace”.

I 18 monarchi non sapevano come prenderla: per quanto ne sapevano loro, la pace non si poteva dichiarare, ma al massimo la si trattava in lunghe riunioni in cui i re litigavano per giorni perché uno voleva per sé il lago con anche le anatre, un altro la montagna con tutte le nuvole e un terzo le nuvole, il sole, il lago e la montagna.

La dichiarazione, tuttavia, presentava la pace come un dato di fatto e alla fin fine i 18 monarchi non ci videro  niente di male.

A corte intanto tutti sorridevano di sottecchi, iniziando a intuire qualcosa, e la bella stagione avvolgeva da tutte le parti i loro grandi e piccoli regni. Non erano 18 primavere, ma una primavera sola che bastava per tutti.
E annusando i loro fiori, i re si resero conto all'improvviso che, per la pace, è esattamente la stessa cosa!

Così iniziarono a dichiararsi pace l’un l’altro, facendo la gara a chi faceva prima. In poco tempo le strade dei regni furono assediate di ambasciatori carichi di vasi di fiori con l’incarico di dichiarare pace a tutti gli stati che trovassero lungo i confini.

Le frontiere, tra l’altro, mica toccavano solo quei 18 regni! Le dichiarazioni di pace arrivavano così ad altri stati che non ne sapevano proprio niente, ma che si convinsero tutti, uno dopo l’altro.

È vero che quella primavera durò moltissimo per via di un inderogabile editto reale, ma vi garantisco che, prima che l’autunno sfiorasse il primo petalo, tutte le guerre del mondo erano state dimenticate.

Allora quando arrivarono l’autunno e persino l’inverno a nascondere l’erba, non fu niente di grave: i fiori di quella primavera erano nel cuore degli uomini. 

piero e la lira

C’era una volta, Piero si volta.

C’èra una lira, Piero si gira.

Senza una lira, Piero sopira,

di notte lava, di giorno stira.

Gira e rigira chiede a Palmira,

che gioca a palla senza la mira

se non le avanza una lira di tolla,

con cui comprare una pasta frolla.

“Ecco, Pierino!” e cede all’ometto,

una piano, una lira e un copriletto.

Il copriletto non vale tanto

ma è per Pierino motivo di vanto.

Motivo che poi, per tergiversare

Con la sua lira prende a suonare.

Col piano l’avrebbe suonato lo stesso

ma il piano era il terzo e lui solo all’ingresso.